A noite fechada trouxe-me cá fora, ao alto portão de ferro. Agarro-me às grades como um escravo da luz de breu. Passo o portão e em dois passos estou na abadia que parecia distar léguas. Um cheiro fétido a suor e a burel revelam um monge que me fita silencioso. Trespassa-me uma ventania de claustro e o piso, antes terroso, é agora de pedra. Não consigo articular uma palavra, apenas sons abafados pelos sinos que me ensurdecem. Os olhos, de dentro do capuz, indicam agora um rectângulo da laje. Gravado está o meu nome, o dia do meu nascimento, e o desta noite.
Agosto de 2000
2 comentários:
O autor é quem suponho. Uau!
Obrigado, Rose.
Enviar um comentário