IDÍLIO MORTO

Que fará a esta hora a minha andina e meiga Rita
de junco e capulim;
agora que me asfixia Bizâncio e que dormita
o sangue, como débil conhaque, dentro em mim.

Onde estarão suas mãos que em posição contrita
engomavam nas tardes uma brancura ainda por ver;
agora, nesta chuva que me evita
o gosto de viver.

Que será de sua saia de flanela; de seus
trabalhos; seu andar;
do seu sabor a canas de maio do lugar.

Há-de estar à sua porta, olhando o céu nublado,
e a tremer dirá: «Oh que frio... meu Deus!»
E um pássaro selvagem chorará no telhado.

Cesar Vallejo

(José Bento)

Como vive essa rosa que prendeste
junto ao teu coração?
Nunca até hoje contemplei no mundo
uma flor sobre um vulcão.

Gustavo Adolfo Becquer

(José Bento)

DA ROSA

A rosa
não procurava a aurora:
quase eterna em seu ramo,
procurava outra coisa.

A rosa
não procurava ciência ou sombra:
confim de carne e sonho,
procurava outra coisa.

A rosa
não procurava a rosa:
imóvel pelo céu
procurava outra coisa.

Federico García Lorca

(José Bento)

A MARÍA ANTONIA DANS, NA GALIZA

1

Este cansaço, este rumor,

esta indiferença secular,

estes corpos afastados,

esta saudade sem podar

que cresce e cresce e dá flores

pardas de tédio -- vizinhança

das pradarias e do ácer,

do granito e do mar --,

estes caminhos e estes montes

onde a luz e o animal

vão em silêncio, caminhando

sempre com passo igual;

estas choupanas habitadas

por fumo e homens, esta paz

acostumada a este costume

de falar para calar;

e estes veleiros e estas redes

de içar vazias, de pescar,

de guardar as ovas

e curti-las no sal,

dormem -- verdade? -- nos teus quadros

ou irão despertar?

Angel Crespo

(José Bento)

OS ARAUTOS NEGROS

Há pancadas tão fortes na vida... Eu sei lá!

Pancadas como do ódio de Deus; como se sob elas

a ressaca de todo o sofrimento

estagnasse na alma... Eu sei lá!

Poucas; mas acontecem... Abrem leivas escuras

no rosto mais duro e no dorso mais forte.

Serão talvez os potros de átilas selvagens;

ou os arautos negros que nos envia a Morte.

São as profundas quedas dos Cristos da nossa alma,

de uma fé adorável que o Destino blasfema.

Tais pancadas sangrentas são as crepitações

de um pão que na porta do forno se nos queima.

E o homem... Pobre... Pobre! Volta os olhos, como

quando sobre o seu ombro uma palmada o vem chamar;

volta seus olhos loucos, e todo o já vivido

como um charco de culpa estagna em seu olhar.

Há pancadas na vida tão fortes... Eu sei lá!

Cesar Vallejo

(tradução de José Bento)