Este cansaço, este rumor,
esta indiferença secular,
estes corpos afastados,
esta saudade sem podar
que cresce e cresce e dá flores
pardas de tédio -- vizinhança
das pradarias e do ácer,
do granito e do mar --,
estes caminhos e estes montes
onde a luz e o animal
vão em silêncio, caminhando
sempre com passo igual;
estas choupanas habitadas
por fumo e homens, esta paz
acostumada a este costume
de falar para calar;
e estes veleiros e estas redes
de içar vazias, de pescar,
de guardar as ovas
e curti-las no sal,
dormem -- verdade? -- nos teus quadros
ou irão despertar?
Angel Crespo
(José Bento)
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