Cidades de Refúgio

autor: Mário Avelar (Lisboa, 1956)
título: Cidades de Refúgio
colecção: «The Impossible Papers»
editora: Black Sun Editores
local: Lisboa
ano: 1991
págs.: 24
dimensões: 17x12,60,2 cm. (brochado)
capa: Baptism in Kansas, de John Stewart Curry (reprodução parcial)
impressão: Tipografia Freitas Brito, Lisboa
tiragem: 300

MEDITAÇÃO 6.

Naum 2.4. Tinge-se de rubro o escudo dos seus valentes, seus guerreiros vestem-se de escarlate; o aço dos carros preparados parece fogo, e os cavalos empinam-se. O mercador e os sonhos

Mais correcto seria dizer pesadelos.

Todavia, ao despertar de madrugada,

outros ruídos emergem distantes: as

pancadas ritmadas de um velho relógio

de sala, o restolhar de pássaros numa

água-furtada, a sirene de uma

ambulância, ou um cão ladrando muito,

muito longe, ou vento agitando os

plátanos, ou vozes de crianças... ainda

vozes de crianças. Um insecto imenso

baila no cortinado em fusão com o

fumo, uma breve encenação da luz.

O fumo anula o revérbero mas

aquelas vozes soam mais perto do sangue.

Mário Avelar

PROMENADE -- LUGAR CHEIO DE INSCRIÇÕES (PAUL KLEE)

Às vezes sento-me na
sala a ouvir Coltrane,
pursuance... as melodias

agitam o teu olhar,
afagam bem lá no fundo
as águas azuis tépidas

da lagoa. Nesse instante,
a natureza parece
ocultar uma ausência

de piedade, parece
dizer: é tão simples, tão
natural. Deixa fluir,

como o sangue, ou como
um corpo sensual, vivo,
quente... que, indiferente,

segue por entre a tribo
e, ainda quente, nela
se dissolve. Haja Deus!

Mário Avelar

HERBA SANTA

Associo melodias às estações,
a instantes mais ou
menos vagos na memória. O
Verão de oitenta e cinco, por exemplo.

Regressara nesse tempo da pátria
dos heróis. Os dias fluiam entre
a viagem de um amor vindo
de longe e um almoço fora de horas
num qualquer snack em Lisboa, cracking.

Com liberdade, livros, flores e
a lua, quem não pode ser feliz?

Sim, havia ainda os livros e
a música, o frágil encanto de
Suzanne Vega.

Mário Avelar

MIRAGENS

I fall, more and more,

Into my own silences.

Theodore Roethke

Os sessenta iam ainda

no início, sem memória

de guerras, revoluções

ou de fluxos migratórios.

A terra aguardava em

silêncio a chegada

das betoneiras, dos patos

bravos. Outras migrações...

Um domingo de manhã,

em Maio, saímos a

explorar lugares ocultos,

pequenas grutas e antas,

mais tarde ameaçadas

pelas aves de arribação.

Os tais patos... bravos, claro.

Olhámos o vale. O

meu pai segurava-me

a mão. À nossa frente o

sítio onde se ergueria,

dez anos depois, a casa.

Casa feita, pêga morta.

Um ditado apenas e

para mim um medo a pairar,

dia após dia, como

se alguma oculta verdade

ali se insinuasse.

Como se o povo tivesse

razão. Enfim, zombarias

do destino. Ou do acaso?

Lá para o fim da manhã,

descobri junto à anta

um minúsculo esqueleto

de plástico. Curiosa

ironia vinda de outras

brincadeiras, porventura

mais inocentes, das crianças

dos bairros de lata. O

esqueleto ainda o vi,

há alguns meses, no sótão,

entre molduras partidas,

velhas cartas sem destino

ou memória, e as

sempre inevitáveis teias

de aranha. Um pequeno

sinal como outros, uma

pedra um nome um sinal só

desses dias; um vestígio

da rua das oliveiras,

no tempo em que somente

elas e o casal de

velhos loucos ali viviam.

Mário Avelar