REQUIEM PELA VELHA AMEIXIEIRA

Crepita a madeira na lareira
crepita a velha ameixieira
seus veios são as minhas próprias veias
vejo arder as ameixas e o verão
crepita aquela que deu sombra e agora dá calor
crepita o melro o verdilhão o rouxinol
e em cada tronco palpita
o próprio sol.
Crepita o sumo que escorria
pelo teu rosto onde o tempo também ardeu
crepita a velha ameixieira
e quem com ela crepita
sou eu.

Águeda, Natal, 2001

Manuel Alegre

princípio do prazer

à sua volta os pombos cor de lava
nos arabescos pretos do basalto
e gente, muita gente que passava
e se detinha a olhá-la em sobressalto

no seu olhar havia uma promessa
nos seus quadris dançava um desafio
num relance de barco mas sem pressa
que fosse ao sol-poente pelo rio

trazia nos cabelos um perfume
a derramar-se em praias de alabastro
e um brilho mais sombrio quase lume
de fogo-fátuo a coroar um mastro

seu porte altivo punha à vista o puro
princípio do prazer que caminhava
carnal e nobre e lúcido e seguro
com qualquer coisa de uma orquídea brava

e nas ruas da baixa pombalina
sua blusa encarnada era a bandeira
e o grito da revolta na retina
de quem fosse atrás dela a vida inteira.

Vasco Graça Moura

(Na minha vagabundagem nocturna entro

num café quase em frente da Igreja dos

Anjos, frequentado em tempos idos pelo

Poeta Alfredo Brochado, meu amigo so-

nâmbulo.)

Tantas vezes o vi naquela mesa da noite

calado em si mesmo

para não se acordar.

Nesse tempo,

já a poesia não lhe cabia nas palavras,

mas só nos gestos,

na levitação dos passos

perdidos dos ecos...

E certa tarde com uma lâmpada de sombra

pegou na poesia

e levou-a por um subterrâneo de luz

até ao silêncio

escavado nos gritos.

Nesse tempo,

para não quebrarmos o cristal de vivermos por fora,

já não juntávamos as noites na mesma mesa.

Sorríamos apenas,

cada qual do longe da sua ilha:

«Olá! como estás?»

E ficávamos a sonhar

-- simulacro de solidão,

ferrugens e distâncias.

Hoje não.

Hoje se ainda vivesses por fora

esta nossa morte de todos os dias,

iria sentar-me à tua sombra

para explorarmos juntos o silêncio.

E mostrar-te as bandeiras de frio molhado

que trago nos olhos.

Depois sairíamos ambos para o sabor das trevas

onde as formas se devoram

por dentro do sussurro

das ruas mortas.

José Gomes Ferreira