(Na minha vagabundagem nocturna entro

num café quase em frente da Igreja dos

Anjos, frequentado em tempos idos pelo

Poeta Alfredo Brochado, meu amigo so-

nâmbulo.)

Tantas vezes o vi naquela mesa da noite

calado em si mesmo

para não se acordar.

Nesse tempo,

já a poesia não lhe cabia nas palavras,

mas só nos gestos,

na levitação dos passos

perdidos dos ecos...

E certa tarde com uma lâmpada de sombra

pegou na poesia

e levou-a por um subterrâneo de luz

até ao silêncio

escavado nos gritos.

Nesse tempo,

para não quebrarmos o cristal de vivermos por fora,

já não juntávamos as noites na mesma mesa.

Sorríamos apenas,

cada qual do longe da sua ilha:

«Olá! como estás?»

E ficávamos a sonhar

-- simulacro de solidão,

ferrugens e distâncias.

Hoje não.

Hoje se ainda vivesses por fora

esta nossa morte de todos os dias,

iria sentar-me à tua sombra

para explorarmos juntos o silêncio.

E mostrar-te as bandeiras de frio molhado

que trago nos olhos.

Depois sairíamos ambos para o sabor das trevas

onde as formas se devoram

por dentro do sussurro

das ruas mortas.

José Gomes Ferreira